Microrrelato: «Malas madres»

Me decidí a salir a comprar el pan. Tenía miedo porque no iban a entenderme. Lo hice y volví con la barra bajo el brazo. Recuerdo las jaquecas y en los encierros en mi habitación para no seguir escuchando ese nuevo idioma. Lo odiaba. Me taladraba la cabeza y los sesos. Nadie puede entenderlo hasta que lo sufre. No entendía su cultura tradicional. Era un país moderno, europeo, a la última. La realidad era otra. La gente no se sentaba para tomar un café y dialogar. El café en la barra y de trago. Ristretto per favore. ¡Un chupito de café! Las mujeres no salían a tomar cerveza, solo las extranjeras malas madres. Menos mal que éramos muchas. 

Anónimo